В краю, где рождается ветер,
В краю белоствольных берёз,
Где воздух прозрачен и светел
Раскинулся гордо Изборск.
Его величавые башни
Стоят уже столько веков...
Под ними - крестьянские пашни,
Над ними - поля облаков!
С богатой историей дивной,
Овеянный сонмом легенд,
Изборск - край озёр лебединых -
Весенний встречает рассвет.
(Псковщина богата на красоту. И одно и замечательных мест - Изборская земля!)
Верхний Мост, мои родные веси,
Солнце по просторам тишины,
И Христос, воистину воскресе,
Смотрит из бездонной вышины.
Горстка деревенек затерялась
Меж лугов, где речки хрустали,
Верой православной укреплялась,
Нежностью родительской земли.
Вербы у пруда на половодье
Смотрят на промокшую ольху,
Ветер, улыбаясь, им на взлёте
Варежки поправит на меху.
Милая земля, проснулась, дышит,
Тает снег в весенней тишине…
Тихие поля, и сердце слышит
Ангельское пенье в вышине…
(посвящаю деревне Верхний Мост Порховского района Псковской области - милой глубинке)
Быль нагло раздавлена сказкой, бьют больно реклам кнуты.
Москва в ноябре погружается медленно в сплин.
Мой парк словно голый король – беззащитный, обманутый.
Не видно придворных, но много ссутуленных спин.
Я выжила здесь, где под вечер – гудков какофония.
Идут светофоры на заговор против людей.
Шофёры смертельно торопятся, и на их фоне я,
Похоже, совсем не спешу – опоздала везде.
Безмерную цену плачу своевластному городу –
Полжизни в дороге, без роскоши тыкво-карет.
Водитель троллейбуса носит не синюю бороду,
Имеет трёх жён, но послушной – по-прежнему нет.
За серостью серость в окошке мелькает замызганном.
Ты где, Белоснежка? Тут пыль надо с будней стереть!
Не слышать бы злых тормозов характерного визга, но
Нет смысла теперь выходить – сказки пройдена треть.
Как много нас – скрытых от всех лягушачьими шкурами,
Совсем не царевен (не все ж родились от царей!),
А тех обречённых на жизнь, что плетутся понурыми –
Под мутными взглядами грязных больных фонарей.
Вхожу в свой хрущёвский "дворец", где условности сброшены.
Как жаль, что нельзя после гордости жгучих горнил
Не чувствовать больше под пышной периной горошины,
И просто мечтать - хоть бы Ванька-сосед позвонил…
Проводила Зима Осень:
- Через год, мол, в гости просим.
Засучила рукава,
Поглядите, какова!
Принялася хлопотать.
С улиц листья подметать.
Стелет белый половик.
Дарит елкам пуховик
И сажает на иголки
Снега пышные оборки.
Поднимаясь выше-выше,
Все белит до самой крыши.
На пригорок взобралась,
Смотрит – чистка удалась.
Городок наш белый-белый
Из окон глядит несмело,
Ну, а как откроет двери,
То глазам Зима не верит, -
Белую материю
Все ногами меряют.
Дружно топчут в шубах бабки
Во дворе для троп канавки.
Дети прыгают в сугроб
Между линиями троп.
А проказники-коты
Тянут ниточкой следы.
Даже птички божии
По снежку прохожие.
Натоптали, наследили.
Узор глади в кучу сбили.
Рассердилась тут Зима.
Побелела вся сама.
Запуржила, заснежила.
Темный лес посеребрила.
Заковала речку в лед
И метет, метет, метет.
Морозный девяносто пятый...
В нем папа снеговой лопатой
Тропинку прочищает мне:
Все это было в январе.
В тот садик, что через два дома,
Катилась словно снежным комом.
«Не оставляй меня, родной,
Я так хочу с тобой домой»...
Тот детский сад в моей душе,
Единственный во всем селе,
Оставил важные моменты,
В памяти - яркие фрагменты.
Прошло уж два десятка лет,
И папы с нами уже нет.
Все тот же отчий дом стоит,
В детском саду фонарь горит.
Все та же школа, дом культуры,
Добавилось архитектуры
В виде домов пятиэтажных,
Что придало селу вид важный.
Есть озеро Ольховое,
Оно и правда клевое.
Не надо было море нам,
Глаз радовался тем местам.
А церковь та, что на горе,
Отдушина на всем селе.
Туда иду я за покоем,
Когда совсем уж худо мне.
Природа зелени полна,
И воздух чистый и родной,
И даже есть у нас места,
Где ни ступали и ногой.
А поле рядом с Суровкой
И детский лагерь Родничок,
Аж говорить совсем неловко,
Коттеджами застроен впрок.
Вы спросите, хочу ли я
Туда, где солнце круглый год,
Где в море плещется вода,
Или другой живёт народ?
Отвечу вам, со всей душой,
Ни капли грусти не тая,
Я здесь живу, я здесь росла,
Да ни за что и никогда!!!
Там, где степь встречается с морем,
Где жизнь энергично кипит,
Обласканный шумным прибоем,
Город портовый стоит.
Здесь родился и вырос Утёсов,
Здесь сняты кинохиты.
И доблесть советских матросов
Воспета после войны.
Ах, столица юмора - Одесса!
С юной, но отважною душой.
Как и прежде, ты волнуешь сердце,
Город с героической судьбой!
Дыхание улочек старых -
Как портал временной эпох.
Ришелье на Приморском бульваре
Встречает туристов поток.
Город поэтов, романтиков,
Вдохновения, новых идей.
Солнечный город праздника
И улыбчивых, добрых людей.
Ах, столица юмора - Одесса!
С юной, но отважною душой.
Черноморья милая принцесса,
Оставайся вечно молодой!
© Copyright: Анна Юматова, 2019
Свидетельство о публикации №119120806178
Снег октября.
Улица, свежесть. Неоновый свет -
Сущность эпохи. Бронзовый век.
Крик воронья, пробуждает в тебе
Русских поэтов, что носишь в себе.
Думы, не думы, молчанье сознанья.
Ты наблюдаешь силуэт здания.
Шёпот колёс бегущих дорогой,
Блик фонарей - слепящих с порога.
Глубина неба, чернее пучины.
Снег проступает седою щетиной.
Было, не было. Прожито всё!
Что поджидает в годах нас ещё?
Продрогшие руки, тёплый карман.
Расходимся мы по уютным домам...
Тирания брусчатки, к зелени клумб,
Не порождает симфонию труб!
Но возвышаясь горою песка,
Город пульсирует веной виска.
Бьёт по окраинам...
"Увядающий рай"
Пусть сочной краской разукрасят
Багряной осени приют,
Мир увядающий прекрасен,
Как сон, где Ангелы поют.
Там, в бессознательном порыве,
Багрово-яркий флаг луны
Спугнет Отрепьева у выи,
Отбросив тень на валуны…
Войдут войска, за ратной бранью
Мелькает время барских смут,
И люд, царевичу, лже - данью,
Готовит беспристрастный суд.
Плетьми покорных ожигая,
Стеной сомкнется вражий стан.
И приговора ожидая,
Споткнется о любовь тиран.
Луна, с щемящей грустью,
Как пёс, смотрела вслед.
Там, над блаженной Русью,
Плыл звёздно-робкий свет.
С туманами, дымами,
Вливаясь в Божий Яр,
Он правил меж домами
Услужливых бояр.
На тень уснувшей няни
Набрасывал он шаль.
Теплом скользнувшей грани
Дописывал скрижаль
И, опалив страницы
Незавершенных дат,
Открыл небес границы
Для праведных солдат.
Из пурпура зарницы
Сшил праздничный кафтан,
Шафрановой жар-птицей
Впорхнул в чужой капкан.
И хлопьями провидца,
Устроив снежный пир,
Прощаясь, покидает
Несправедливый мир.
Осень роняет в снег листву,
Прощаясь с сумраком домашним.
И, как по воздуху, плыву
В забытом сне, во сне вчерашнем.
Пусть капли постучат в окно –
Я им приветлива и рада.
Как необычно полотно,
Где вместо красок дождь, канава
С застывшей волею воды,
Трава, уснувшая навеки.
И мёрзнет где-то «брат молвы»,
Мне подаривший строчки эти…
