Ночь Калининграда
Проснёшься, бывает, ночью, тело в холодном поту.
В горле пересохло, нужно поднести стакан воды ко рту.
Все потому, что во сне сейчас видел какую-то труху.
Чуть успокоившись, подходишь к тёмному окну.
Открываешь.
Ночь. Она пахнет спокойствием.
А спокойствие-это счастье.
Тихо, размеренно, обдаешь себя удовольствием,
Постепенно становишься её частью.
Частью безлюдного мира, чистого воздуха и тишины,
Частью безднонного, но такого заманчивого мрака.
Становишься тоже чем-то ночным.
Лёгким и мягким, как аптечная вата.
Окунаешься с головой в мир без тревоги,
В котором лишь ты существуешь один.
В котором можно встать посредине дороги
И тебя не собьёт никакой безмозглый кретин.
В мир, где время идёт по-другому,
Где все, что ты чувствуешь - душевный покой.
Где все, что ты видишь, можешь назвать своим домом,
Где каждый листочек тебе как родной.
Но счастье, увы, невечно,
ночь заканчивается, забирая с собой темноту.
"Снова придётся переживать нежеланные встречи"-
Думаешь ты, провожая её поутру.