Поэт
Слышь, поэт,
Сколько ты выпил,
Когда выбил свой первый минет
В сортире помойного контакт-бара?
Сколько травы ты выкурил,
Когда решал не идти на пары?
В одной из заблёванных комнат
Мегаполиса, выстроенного на костях,
Скажи, где был твой Будда, Иисус, Аллах
И святые, что "охраняют" город?
Поэт, что ж ты не пишешь о том,
Как на голом асфальте любовь продают за копейки?
Свою ересь о библейской богодоступной еврейке
Что ж не откладываешь на потом?
Эй, представитель развившейся гик-культуры,
Ещё не все свои галлеоны
На сливочное пиво в Каледонском лесу спустил?
Слушай, а ты бы сел за свою позицию,
Как Горький в тюрьму Трубецкого бастиона?
Или так же б всё ныл об остром отсутствии сил?
Тестировщих своей натуры,
Это то, что ты у своего бога так настырно просил?
Почему все так дрочат на Питер?
Тебе не кажется это странным?
Тут каждый второй — алкаш/наркоман/п*дор
И у кого-то на небе всегда протекают краны.