Культурная Столица
В Петербурге не возможно от скуки покрыться плесенью,
Если только это плесень сложена из стихов и песен,
Она цвета театральных кулис,
И пахнет прокуренным квартирником,
Где великие спускаются вниз,
Называя друг друга - собутыльники.
Но там, на дне, рождается всё гениальное,
И стекло бутылочное превращается в зазеркалье,
И из дыма сигаретного расцветают таланты,
Друг друга уплотняют, превращая в книжные атланты.
И серость неба расцветает радугой,
И тоска души теперь только радует!